У меня в голове опять как-то много картинок и образов, и хочется делать из них много-много описательного текста. Хочу сидеть и писать о ритуалах, фиг знает, каких и откуда, вообще неважно, просто описывать, придумывать детали, рисовать сцены. Свадебные, похоронные, праздничные, служение, призыв – тоже неважно. И оно все такое ненаправленное, бессмысленное, неоформившееся, и я сама не знаю, чего хочу. Арх, вектор мне.

И во мне все еще растут подсолнухи и лежит янтарь, и греют меня, может, поэтому я сейчас хочу лето.
Но есть и много чего иного. И все еще тлеют угли в каменном очаге. И мерцают болотные огни, уводя в топь, которая хрустально поет от падающих в нее с трав капель – дождь прошел. И беснуется метель, скребясь в двери и по-звериному воя, а потом все звуки пропадают, и снегопад накрывает мир. И лежат в уже начавшей желтеть траве красные мелкие яблоки, мешая свой приторны сладкий запах с ароматом тлена подступившей к самому у порогу осени. И темнеет лед, готовый сломаться под напором проснувшейся по весне воды, которая, напитавшись талых снегов, затопит все. И шелестит на ветру выговорившая от солнца трава – там пахнет полынью и иван-чаем.
И это все – ниоткуда, это просто образы, которые могут стать основой ля чего угодно.

Черт, скажите мне слово. Я расплету его в строку.