Остаемся зимовать.
Все-таки иногда на меня находит состояние "все в этой жизни идет не так".
Меня иногда убивает факт, что я не делаю многое из того, что могла бы. Иногда - из-за собственной лени, иногда -по каким-лбио причинам, в разной степени от меня зависящим.

Я не могу дописать повесть и не могу себя заставить сесть и написать два рассказа, которые уже практически придуманы. Я понимаю, что, если не писать систематически, можно растерять навык. Потому что таланта всегда мало, тем более, когда он не так уж и ярок.

А вообще - мне иногда до боли обидно, что я не умею писать песни. Что вообще не имею никакого отношения к песенному творчеству. Я даже не могу никак собраться научиться играь на гитаре. Казалось бы, чего проще - забрать уже гитару из сада, починить - и вперед. Хотя бы по самоучителю для начала.
Но слуха у меня все равно нет, музыки мне никогда не писать.
И стихи - тоже. Я даже не пытаюсь. Потому чт о понимаю, что сидеть со тсрчокой и пытаться подобрать к ней рифму - глупо. То, что ты хочешь сказать, должно укладыватсья в стих. Само ,в некоторой степени.
Мне правда обидно за это.

Но я очень рада, что проза у меня именно льется.

Хочется... чего-то. Движения.
И почему-то хочется в театральную студию. Зачем оно мне понадобилось?.. Не знаю. Да и поздно, уже, наверное.
Но, черт вас всех, хочется.

@темы: Осень у нас в крови(с), Мысли вслух, Весь этот бред, Я